Осень покрывало туманов пришивает к земле длинными серебряными нитями холодных дождей. И смываются краски лета. Позолота щедро проступает в листве.

Летнее утро. Холодное и дождливое. Никак не ассоциируется с этим волшебным сочетанием "летнее утро". И все таки... Дождевые дорожки гладят стекло. Капли мерно и успокаивающе стучат по каррнизу. И спится под эти звуки сладко-сладко в уютной и теплой кровати. Это потом, когда откроешь глаза, обнаруживаешь, что будильник не прозвонил и сон был длиннее на час. Час! Кажется я так сильно всполошилась, что даже дождь перестал. Правда, ненадолго. Сейчас уже вечер. Я сижу в машине, и слушаю, как дождь бесконечно рассказывает истории про свои удивительные путешествия. Ведь он родился в далекой и прекрасной стране. На рассвете. Когда туман с лесного озера, поднимаясь, превращался в розовые облака. Как потом они летели над миром и пили воду из теплых морей и быстрых рек. Как пробирались сквозь диковинный лес, оплетенный такими лианами, что мои руки тонкие тростинки с ними в сравнении. Как стороной обходили пустыню, которая хотела забрать их силы и жизни. Оя. он так много рассказывает! И от его расказа меня клонит в сон. Но не потому,что скучно. А потому что во сне я могу отправится в эти страны. Подобно нежному белому облаку.